"ANDANDO CAMINOS..."

2012-05-29T18:25:00.001-07:00

Retrato del Amor Erótico

La avenida ha callado sus sirenas

y la noche entra por los poros:

aún siento sirenas en mi pelvis

desvaríos, besos con secuela de naranjas

el poder de tus ojos envolviéndome

brujos que clavan sus dagas en mi carne

en el sexo hechicero

y las mañanas con olor a tu almohada

a tus manos que dibujan soles en la piel

esa piel tuya-mía

desde el más remoto recuerdo de la infancia.

Tus manos nocturnas

gritos y guitarras susurran en mi cuerpo

ha quedado atrás la antigua niña ciega

el corazón de barro vendido en la escalera

los duendes de la enajenación…

sólo tu boca de hombre en mi cuello

y todos los paraísos abriéndose

para recibir tu esencia.

Caricias salvajes, gitanas

despiertan relojes antiguos

frutas móviles

pezones erectos en tus labios

y todo el poder de la vida

en remolinos feroces

consumiendo todos los fuegos.

NÉLIDA MARTINELLI

Mayo 29 de 2012

Ella no olvida.

2012-04-22T22:03:00.007-07:00

¿Quién conoce y reconoce los atajos de la selva africana?
¿Quién sabe evitar la peligrosa cercanía de los cazadores de marfiles y otras fieras enemigas?
¿Quién reconoce las huellas propias y las ajenas?
¿Quién guarda la memoria de todas y todos?
¿Quién guarda esas señales que los humanos no sabemos escuchar ni descifrar?
¿Esas señales que alarman o ayudan o amenazan o saludan a más de veinte kilómetros de distancia?
Es ella,la elefanta mayor.La más vieja, la más sabia.
La que camina a la cabeza de la manada.
-Eduardo Galeano -

"Los hijos de los días" de Eduardo Galeano.
En esta obra confluyen la narración y el ensayo,la poesía y la crónica.
Sus escritos recogen las voces del alma y de la calle .Ofrecen una síntesis de la realidad y su memoria.

“APOSTAR A LA VIDA”

2012-04-13T17:46:00.000-07:00

Entré con temor y un humor irritable y triste, la Coordinadora y los asistentes del grupo me recibieron muy bien, con calidez y alegría.

-Acá no venimos a hablar de cáncer, acá venimos a hablar de la vida, aunque nombremos con todas las letras la palabra cáncer: LO QUE SE NOMINA SE DOMINA. –dijo la doctora.

-Venimos por un cambio de actitud, para cambiar viejos patrones de conducta que nos llevaron a enfermarnos. –comentó una de las asistentes, lucía un precioso turbante con flores lilas y verdes, debajo no tenía pelo, se le había caído por la quimioterapia. Otra señora prefería usar una peluca gris.

-¿Porqué no te sacás ese “quincho”? –le preguntó cómicamente la doctora a la de la peluca, todos comenzamos a reír, porque la pregunta fue hecha de forma tan natural y positiva que no caía mal.

-Es importante aceptarnos como somos, acá aprendemos esa ley tan saludable. –expresó otra señora.

-A ver, sacáte la peluca.

-No… es que me siento fea… -Ante los pedidos y las bromas, por fin la mujer se relajó y descubrió su cabeza: unos pocos mechoncitos oscuros asomaron en forma de pelusa.

-Es pasajero, ahora te va a crecer un cabello hermoso, sano y fuerte.

-¡Síiiii! –coreamos las demás.

-A mí por ejemplo me molesta la bolsita. –dijo un hombre joven y guapetón, aludiendo a la colostomía que le habían conectado.

La doctora le sugirió también de que aceptase su condición, que no importaba si hacía caca por detrás o por medio de una bolsita conectada al intestino, que eso era como una medalla de guerra, que había ganado la batalla de estar vivo y que si hacía el amor, al liberar endorfinas se iba a sentir de maravillas.

-No me animo a tener relaciones con “esto”

Yo, que años atrás había sido operada por un cáncer de recto y usé la bolsita ocho meses hasta que me volvieron a conectar, le conté mi experiencia y agregué:

-Yo te aseguro que sí podés tener sexo aún con bolsita, estando conectada, hice el amor como loca, disculpen la expresión, pero en esos momentos me “cagaba” en la bolsita.

Todos rieron, Roberto (así se llama) también. Me atreví a mostrarme espontánea porque ahí todos lo hacían, me sentí cómoda al poder hablar libremente.

La tarde pasaba y estábamos en una cómoda sala, clara y luminosa.

Una veterana del grupo llamada Susana, comenzó a contar su experiencia, estaba sana y feliz y venía a dar su testimonio de vida, quedamos conmovidos al oírla, y cuando concluyó, la doctora le dijo cálidamente.

-¿Viste que estando relajada no se te notó que te falta la dentadura postiza? Vos que tenías tantos reparos en mostrarte sin dientes…

Risas generales, Susana endureció el gesto y se llevó la mano a la boca, ahí sí, efectivamente se le notó la encía desnuda, era verdad, suelta y floja ni se advertía aquello.

La doctora se levantó y salió hacia el baño.

-Nosotros te queremos igual, sin dientes o con dientes. –le dijo una señora muy fina y simpática que parecía ser amiga de Susana. –y yo te lo voy a demostrar –prosiguió mirándonos a todos sonriendo y golpeando levemente su dentadura:

-¿Ustedes me quieren así? –preguntó

-¡¡¡Síiiiiiii!!! –fue la contestación unánime.

Al acto, la mujer se saca la prótesis dental delante de todos.

-¿¿ Y ashi ?? –dijo con la boca hundida, seseando.

-¡¡¡Síiiiiiii!!! –respondimos.

Serenamente, la señora tomó su pañuelo y se colocó nuevamente la prótesis.

-¿Ves?, con esto quiero decirte que nosotros te queremos como sos. (Aplausos).

-¿Acaso aquella compañera no acaba de sacarse la peluca? ¿Porqué yo no puedo hacer lo mismo con mi dentadura?

-¡Claro! Contesté –Y que Roberto se saque la bolsita y la sacuda al aire regalándonos un streep-tease. –Sugerí entre risas: Fue una fiesta del alma, nos podíamos reír hasta de nuestras falencias, sin tapujos, con un humor inofensivo que pocas veces tuve el honor de disfrutar,.

Cuando la doctora volvió, nos encontró unidos ante una carcajada generalizada.

Salí hacia la Estación con mis compañeras, noté el cielo rosado, enderecé mis hombros y me dije que la vida es hermosa y es necesario tomarla a grandes sorbos, como dice Bertolt Brecht.

Al llegar a mi barrio, una vecinita me miró asustada.

-Hola… me enteré … ¿estás bien? –preguntó dubitativa

-Muy bien, ayer me fui a bailar unos tangos y todo.

-¡Ayyy! ¿Tan pronto? ¿No te hizo mal?

-No, es una indicación médica, es bueno para mi salud mover el cuerpo, caminar, bailar, en su tiempo y medida, claro…

-¡Ahhh! ¿¿Pero vos, estás bien??

Allí me planté en seco y la miré decidida.

-¿Vos me ves mal? –le pregunté con mi mejor sonrisa.

-No, no… se te ve muy bien! –contestó socarrona.

-Ahhh… -dije riendo y nos despedimos amablemente.

*******************************

Esto no es un cuento, es un testimonio de vida sobre los Grupos Terapeuticos sin fines de lucro que nos regala “APOSTAR A LA VIDA” y al que tengo el orgullo y la suerte de conocer desde hace dos semanas y que, gracias a esta terapia, he aumentado mis defensas vitales. La FUNDACIÓN APOSTAR A LA VIDA, se halla en facebook y en su página que se encuentra fácilmente en google o face.

Gracias a todos NÉLIDA MARTINELLI, abril 2012.

Malvinas.

2012-04-04T04:01:00.002-07:00

"Todo se hunde en la niebla del olvido
pero cuando la niebla se despeja

el olvido está lleno de memoria. -Benedetti -

Recordamos a los soldados argentinos que lucharon en Malvinas.

A treinta años de la guerra evocamos a los héroes caídos en las islas .

Están presentes .

Siempre ocuparán el mejor de los sitios en la memoria colectiva.

A los que quedaron allí y a los que regresaron :respeto y reconocimiento.

Justo y merecido reconocimiento.

"Sólo le pido a Dios
que la guerra no me sea indiferente.
Es un monstruo grande y pisa fuerte
toda la pobre inocencia de la gente...."

PABLO NERUDA, En días especiales para España y Chile.

2012-03-28T08:11:00.002-07:00

"Feos, Sucios y Malos"

2012-03-23T17:04:00.003-07:00

- 5 -

Felisa era una mujer delgada y con cuerpo adolescente, aunque a los sesenta y pico se había convertido en una anciana debido a un tumor cerebral, la operación fue exitosa y Felisa murió por otras circunstancias ajenas a su enfermedad, pero la cirugía le dejó secuelas en el habla, igual, ella se hacía entender con señas, por ejemplo cierta vez, almorzando con su marido (que era una versión muy parecida al personaje de Ugo Tognazzi de “Feos, sucios y malos”) y estando ambos almorzando, desde la radio un periodista dijo.

-Hoy apresaron a una mujer que asesinó a su esposo.

Felisa miró fijamente a Giacumino y le hizo una fiera seña pasando su mano por la garganta, en señal de guadañazo y luego de tomar un poco de agua, lo señaló sentenciosamente.

-¡Andá a la puta que te parió! –respondió el italiano, porque también era italiano, como Ugo Tognazzi.

En otra ocasión, Giacumino tuvo una importante alza de presión, se hallaba sentado en el inodoro y a duras penas, pudo llamar a su hija, que corrió presurosa.

-¡Papá! ¡Estás descompuesto! ¡Voy a telefonear a Urgencias Médicas! –gritó la chica desesperada… Felisa, no se sabe de dónde sacó un hilo de voz y dijo con todo el odio contenido.

-¡NO!... Dejálo que se muera –La hija, que era muy parecida a ambos , igual llamó al doctor con una risita perspicaz.

Cuando la chica se fue a su hogar, Giacumino se sentía estable, ideó otra campaña para alejar a Felisa de su lado y sin decir nada a sus hijos, la alojó en un geriátrico.

Felisa, de niña ya presentaba rasgos sádicos, aunque también tenía características benignas, como ser solidaria (algunas veces) simpática (algunas veces) y amar a los animales incondicionalmente (todas las veces).

En el geriátrico se impuso por su personalidad firme y resuelta, cruzada de brazos contemplaba a los otros ancianos con desprecio burlón en los ojos, hasta que notó a la pobre Victoria, una abuela como de cuentos, con carita inocente, grandes ojos claros y temerosos, pulcra, llena de puntillas y perlas, algo totalmente contrario a la dura y seca Felisa, al percibir la debilidad de Victoria, Felisa la observó detenidamente, con una mirada de tigresa amenazante y le hizo el mismo gesto con que había amagado a Giacumino: pasó erecta la mano sobre su garganta en señal de degüello a la vez que una sonrisa filosa acompañaba estos ademanes, Victoria temblorosa y asustada tomó su bastón gris y trabajosamente se levantó, alejándose hacia el jardín.

Cuando llegó la hora de acostarse, las enfermeras condujeron a Felisa a su habitación ¡que debía compartir con Victoria! La timidez hizo callar a Victoria y Felisa se llevó las sábanas hasta su boca, mostrando un gesto satisfecho.

Las camas estaban dispuestas en L: desde esa noche Victoria no tuvo paz y dormía con su bastón por temor a los ataques que pudiera recibir.

Una madrugada Felisa sintió ganas de orinar, se levantó de golpe, apurada por llegar al baño, al instante se tuvo un vahído y cayó con todo su peso muerto encima de la pobre Victoria, ésta se aterrorizó, creyendo que la quería matar, entonces, dejando toda su delicada timidez, tomó determinadamente el bastón y comenzó a golpear con fuerza y decisión a Felisa…

Comentan que si no se la sacan, la otra quizás hasta hubiese encontrado la muerte, pues el temor de Victoria convertido en valor, tenía más fuerza que un huracán.

La historia sigue, Felisa volvió a sus andadas pero tuvo mucho cuidado de cruzarse con la débil Victoria, que desde aquel día mostraba una actitud firme y segura, sin dejar de lado su pulcra apariencia de ángel.

Nélida Martinelli

De la Serie “Cuentos Contra la Muerte”

"Del agua brotó la vida"

2012-03-19T04:11:00.000-07:00

Nueva obra de Eduardo Galeano."Los hijos de los días"

"Si el hombre es un sueño
el agua es el rumbo,

Si el hombre es recuerdo
el agua es memoria..."(Serrat)

Marzo 22 - Día del agua. -Galeano -

"Los hijos de los días": nueva obra de Galeano, será lanzada simultáneamente en Argentina,

México y España.
Tiene forma de calendario.Cada día nace una historia.
Protagonistas :hombres y mujeres, anónimos o célebres, de todos los tiempos .

El escritor visitará Buenos Aires para presentarla al público en el marco de la Feria del Libro -2012.

LEO MASLIAH

2012-03-17T23:14:00.007-07:00

AQUÍ LES PRESENTO AL GENIAL HUMORISTA URUGUAYO.

DORA

2012-03-11T18:49:00.002-07:00

- 4 –

Dedicado a R. S.

Creo que lo primero que me unió a Dora fue la música: Corría el año 2001 y en nuestro país, Argentina, vivíamos las consecuencias de las políticas económicas neoliberales, por lo tanto, la mayoría de la población teníamos problemas de trabajo y de dinero… muy similar a los tiempos que actualmente vive Europa.

Por medio de gente amiga conseguí un empleo que me ocupaba los fines de semana, debía hacer de “dama de compañía” a una señora mayor;

Cuando conocí a Dora, la observé sonriente, redonda y sentada en un sillón donde pasaba la mayor parte del día, ya que apenas podía caminar.

Nos presentaron e inmediatamente sentí en sus ojillos la complicidad que da la empatía entre dos desconocidas

Dora estaba oyendo Radio Jai, como lo hacía siempre que desayunaba. A mí, que me apasiona la música, escuchar esas melodías orientales me atrajo a tal punto que cuando ya hacía un tiempo que trabajaba allí, le servía a Dora su café con leche mientras bailaba en estilo pretendidamente árabe. Ella reía y cierta vez, al notar mi condición de melómana me mostró sus álbumes: Tenía de todo, desde ópera, zarzuelas, tangos, etc.

-¿Porqué camina tan poco, usted? –le pregunté una tarde.

-Me cuesta mucho. –respondió.

Fui hasta el centro musical y elegí música española: un pasodoble furioso golpeó el aire como un chorro de alegría.

“Pasodoble te quiero / porque tienes en tu alma lo mejor del mundo entero…”

-Venga, vamos a bailar este pasodoble –dije tomándole las manos- ¡Arriba!

-No, no… -profirió asustada- pero con mi fuerza hice que se levantara y al son del ritmo, con mucho cuidado y delicadeza, conduje a Dora por las habitaciones, ella no paraba de reír. Así todas las veces que asistía a su casa practicábamos esas “caminatas” danzadas.

Nos hicimos grandes amigas y hasta nos contábamos nuestras intimidades, me encantaba cuidarla y mirar películas junto a ella, cuando en los filmes se exhibía alguna escena de amor, yo la codeaba sonriendo y le susurraba:

-¿Se acuerda Dora, se acuerda?

-Sí. Jijiji

Entonces le contaba el cuento del viejito Don Juan.

-“¿Hace mucho tiempo que no hace el amor, abuelo?” –exclamaba yo, y revoleando mi brazo en grandes círculos me contestaba _”Uhhhhh”. Dora festejaba el chiste con sus carcajadas.

Sus dos hijas, una médica y la otra maestra, venían asiduamente, eran mujeres de mi generación, amables, pero serias, muy serias, de hecho que ni por asomo podría contarles las bromas que narraba a su madre, pero cuando el viento ululaba y sacudía la gran ventana balcón, moviendo mi brazo en redondel le exclamaba a Dora.

-¡¡¡Uhhhh!!! –y nos reíamos, ante la mirada interrogante de las hijas.

Entre sus parientes se encontraba Aarón: Aarón era un tipo antipático y extraño, flaco, alto y con rostro afilado. Aparecía cuando el tiempo se hallaba inclemente, por tormentas o grandes ascensos o descensos en la temperatura, por tal motivo, cuando arreciaba una fuerte lluvia y caía granizo, con mi mejor cara de inocente le anunciaba a Dora.

-Seguro que Aarón debe estar preparándose para venir.

Dora me imitó: En las tardes de 40º a la sombra o cuando los truenos hacían temblar las ventanas, sentenciaba.

-Hoy nos visitará Aarón. -¡Y muchas veces acertábamos!

A veces le leía cuentos de Chejov o escuchábamos a Bach, Dora era una señora cultísima, ella quería ver el film de Polansky “El Pianista”, pero sus hijas dijeron que no era recomendable, podría evocarle a sus familiares de Varsovia, ya que Dora poseía una sensibilidad muy fuerte. Ella insistía en la pena que le ocasionaba no poder ver la película, decidí contársela, con todo el suspenso que tenía, pero en un acuerdo con ella, los momentos más crueles los obviaría.

-Ya sabe, Dora, Wladyslaw Szpilman ingresa al Campo de Concentración, pero luego escapa…

-Qué bien que narrás, es casi como ver el video –comentó al finalizar.

A veces, cuando comenzaba mi trabajo y Dora había estado demasiado tiempo sentada, eso le impedía expeler los gases de su vientre, y si tenía deseos de ir al baño se avergonzaba, yo le insistía que no me molestaba ayudarla a llegar hasta el aseo, la invitaba a pararse, mientras que le cantaba la marcha del Partido Radical:

-“¡Adelante radicales / adelante sin cesar!”

Pero ella, la pobre, ni más bien despegaba las nalgas del sillón, comenzaba a “tronar” todos los flatos reprimidos.

-¡Ay, qué vergüenza, qué vergüenza! –exclamaba con mortificación, entonces a medida que la llevaba por el pasillo, yo la emprendía con la Marcha Peronista.

-“¡Los muchachos peronistas / todos unidos triunfaremoooosss!”

Cantaba y ella reía a más no poder, tanto, que los sonidos se hacían más seguidos y estruendosos porque la risa le incidía en las tripas.

Al posarse en el inodoro le entonaba La Internacional

-¡”Arriba los pobres del mundo / de pie los esclavos sin pan…!”

-¡Pero esa es la Marcha Comunista! –decía ella asombrada.

-Claro, ahora viene el bombardeo… jajaja

De este modo nos divertíamos ingenuamente, yo lo hacía para que ella se sintiera menos abochornada por las “traiciones” de su órgano digestivo.

Llegó un día muy lúgubre para mí, me hallaba gravemente enferma y debía operarme con urgencia, igual me presenté a su casa, no quería dejar a Dora sola.

Fue una de las pocas veces que la encontré parada esperándome, en sus manos traía una bolsa.

-Es para vos –musitó con tristeza- un regalito.

Al mirar el contenido de la bolsa, observé dos toallas y un camisón.

-Porque sé que te van a internar… -dijo ahogada- Sentí que las lágrimas me invadían los ojos, hacía dos décadas que había dejado de ser hija y ahora estaba Dora delante de mí, con su gesto maternal y dolido.

Mi convalecencia fue larga, duró un año y no pude trabajar más para Dora, no debía realizar esfuerzos, la cirugía intestinal no me lo permitía, igual iba a saludarla, le preguntaba por sus hijas, por Aarón y sus apariciones fantasmales…

En ese tiempo noté con preocupación que Dora había engordado, la pasaba continuamente en su cama y no caminaba más.

-Sabés, las señoras que me han atendido desde que te fuiste no han sido malas, pero nadie es como vos…

Me despedí besándola en ambas mejillas y bajé por el ascensor con inmensa tristeza. Pocos días después, sus hijas me anunciaron que Dora había partido para siempre… fue cuando sentí todo el amor que puede otorgar una amistad cuando se atraviesa el avatar de estar rozando abismos al mismo tiempo y reconocerse pares en el dolor, por eso he querido retratarla en este cuento real, para que su llamita compañera siga a mi lado para siempre y me contagie su vitalidad y alegría a través del recuerdo.

Nélida Martinelli, Febrero de 2012

De la Serie "Cuentos Contra la Muerte"

MARCO DENEVI

2012-03-10T11:22:00.001-08:00

La señora Smithson, de Londres (estas historias siempre ocurren entre ingleses) resolvió matar a su marido, no por nada sino porque estaba harta de él después de cincuenta años de matrimonio. Se lo dijo:

- Thaddeus, voy a matarte.

- Bromeas, Euphemia -se rió el infeliz.

- ¿Cuándo he bromeado yo?

- Nunca, es verdad.

- ¿Por qué habría de bromear ahora y justamente en un asunto tan serio?

- ¿Y cómo me matarás? – siguió riendo Thaddeus Smithson.

-Todavía no lo sé. Quizá poniéndote todos los días una pequeña dosis de arsénico en la comida. Quizás aflojando una pieza en el motor del automóvil. O te haré rodar por la escalera, aprovecharé cuando estés dormido para aplastarte el cráneo con un candelabro de plata, conectaré a la bañera un cable de electricidad. Ya veremos.

El señor Smithson comprendió que su mujer no bromeaba. Perdió el sueño y el apetito. Enfermó del corazón, del sisema nervioso y de la cabeza. Seis meses después falleció. Euphemia Smithson, que era una mujer piadosa, le agradeció a Dios haberla librado de ser una asesina.

Marco Denevi

UN SALUDO A TODAS LAS MUJERES DEL MUNDO

2012-03-08T04:20:00.023-08:00

Video aportado por Mateo Santamarta.

"Vengo desde el ayer "
Autora : Jenny Londoño -

Vengo desde el ayer
desde el pasado oscuro y olvidado
con las manos atadas por el tiempo
con la boca sellada desde épocas remotas.

Vengo cargada de dolores antiguos,
recogidos por siglos, arrastrando
cadenas largas e indestructibles.

Vengo desde la oscuridad, del pozo del olvido
con el silencio a cuestas,
con el miedo ancestral que ha corroído mi alma
desde el principio de los tiempos.

Vengo de ser esclava por milenios,
esclava de maneras diferentes:
sometida al deseo de mi raptor en Persia,
esclavizada en Grecia bajo el poder romano,
convertida en vestal en las tierras de Egipto,
ofrecida a los dioses en ritos milenarios
vendida en el desierto
o canjeada como una mercancía.

Vengo de ser apedreada por adúltera
en las calles de Jerusalén
por una turba de hipócritas,
pecadores de todas las especies
que clamaban al cielo mi castigo.
He sido mutilada
en muchos pueblos
para privar mi cuerpo de placeres
y convertida
en animal de carga,
trabajadora y paridora de la especie.

Me han violado
sin límite
en todos los rincones del planeta
sin que cuente mi edad madura

o tierna
o importe mi color
o mi estatura.

Debí servir ayer a los señores,
prestarme a sus deseos,
entregarme,
donarme,
destruirme,
olvidarme de ser una entre miles

He sido barragana de un señor en Castilla,
esposa de un marqués
y concubina de un comerciante griego,
prostituta en Bombay y en Filipinas
y siempre ha sido igual mi tratamiento.

De unos y de otros
siempre esclava,
de unos y de otros
dependiente,
menor de edad en todos los asuntos,
invisible en la historia más lejana
y olvidada

en la historia más reciente
Yo no tuve la luz del alfabeto.
Durante largos siglos
aboné con mis lágrimas
la tierra que debí cultivar
desde mi infancia.
He recorrido el mundo
en millares de vidas
que me han sido entregadas
una a una .
Y he conocido a todos los hombres
del planeta.
Los grandes y pequeños,
los bravos y cobardes,
los viles, los honestos,
los buenos,

los terribles.
Mas casi todos llevan
la marca de los tiempos.
Unos manejan vidas
como amos y señores,
asfixian, aprisionan y aniquilan.

Otros dejan almas
comercian con ideas,
asustan o seducen,
manipulan y oprimen.
Yo los conozco a todos,
estuve cerca de unos y de otros,
sirviendo cada día,
recogiendo migajas,
bajando la cerviz a cada paso,
cumpliendo con mi karma.

He recorrido todos los caminos
he arañado paredes y ensayado silencios
tratando de cumplir con el mandato
de ser como ellos quieren
mas no lo he conseguido.

Jamás se permitió que yo escogiera
el rumbo de mi vida.
He caminado siempre en una disyuntiva
ser santa o prostituta.
He conocido el odio de los inquisidores
que a nombre

de la santa madre iglesia
condenaron
mi cuerpo a su servicio
y a las infames
llamas de la hoguera.
Me han llamado
de múltiples maneras:
bruja, loca,
adivina,
pervertida,
aliada de satán,
esclava de la
carne,
seductora,
ninfómana,
culpable

de los males de la tierra.

Pero seguí viviendo, arando,
cosechando, cosiendo,
construyendo, cocinando, tejiendo,
curando, protegiendo, pariendo,
criando, amamantando, cuidando
y sobre todo amando
He poblado la tierra de amos

y de esclavos,
de ricos y mendigos,

de genios y de idiotas,
pero todos tuvieron
el calor de mi vientre,
mi sangre y su alimento
y se llevaron un poco de mi vida.

Logré sobrevivir a la conquista
brutal y despiadada de Castilla
en las tierras de América
pero perdí mis dioses y mi tierra
y mi vientre parió gente mestiza
después que el amo
me tomó por la fuerza.

Y en este continente mancillado
proseguí mi existencia
cargada de dolores cotidianos,
negra y esclava en medio de la hacienda
me vi obligada a recibir al amo
cuantas veces quisiera
sin poder expresar ninguna queja.

Después fui costurera,
campesina,
sirvienta,
labradora,
madre de muchos hijos miserables,
vendedora ambulante,
curandera,
cuidadora de niños
o de ancianos,
artesana de manos prodigiosas,
tejedora,
bordadora,
obrera,
maestra,
secretaria,
enfermera.

Siempre sirviendo a todos,
convertida en abeja o sementera
cumpliendo las tareas más ingratas
moldeada como cántaro por las manos ajenas.

Y un día me dolí de mis angustias
un día me cansé de mis trajines,
abandoné el desierto y el océano,
bajé de la montaña,
atravesé las selvas y confines
y convertí mi voz dulce y tranquila,
en bocina del viento
en grito universal y enloquecido.
Y convoqué a la viuda, a la casada,
a la mujer del pueblo, a la soltera,
a la madre angustiada, a la fea,
a la recién parida, a la violada,
a la triste, a la callada, a la hermosa,
a la pobre, a la afligida, a la ignorante,
a la fiel, a la engañada, a la prostituida.

Vinieron miles de mujeres juntas
a escuchar mis arengas,
se habló de los dolores milenarios,
de las largas cadenas
que los siglos nos cargaron a cuestas.

Y formamos con todas nuestras quejas,
un caudaloso río
que empezó a recorrer el universo
ahogando la injusticia

y el olvido
El mundo se quedó paralizado
los hombres y mujeres no caminaron
se pararon las máquinas, los tornos,
los grandes edificios y las fábricas
ministerios y hoteles, talleres y oficinas,
hospitales y tiendas, hogares y cocinas.

Las mujeres, por fin, lo descubrimos.

¡Somos tan poderosas como ellos
y somos muchas más sobre la tierra!
¡Más que el silencio y más que el sufrimiento!
¡Más que la infamia y más que la miseria!

Que este canto resuene
en las lejanas tierras de Indochina
en las arenas cálidas del África,
en Alaska y América Latina,
llamando a la igualdad entre los géneros
a construir un mundo solidario
–distinto, horizontal, sin poderíos

a conjugar ternura,
paz y vida,
a beber de la ciencia sin distingos.

A derrotar el odio y los prejuicios,
el poder de unos pocos,

a amasar con las manos de ambos sexos
el pan de la existencia.

Jenny Londoño (Ecuador)

Sobre un tema musical argentino

2012-03-05T13:44:00.003-08:00

RESPUESTA A LA "BALADA DEL DIABLO Y LA MUERTE" (Grupo La Renga)

El diablo ríe
dentro de botellas
Papelitos
Pipas de cristal.

El diablo ríe
cuando los muchachos agasajan al sol en los basurales del río
entre latas, gatos, excrementos
chicas doradas en la playa de los pobres
pechos mojados de espumas y dientes
trampas de tul venenoso
ojos de verde guerra verde fuego dulce verde …

El diablo ríe en la destrucción de los vaivenes
cadáveres tatuándose en el humo
en la arena sucia del dolor
la ilusión prende miradas
el brillo de la piel hace llama los sentidos
y el Amor esboza ángeles lejos del invierno
cruza puentes imposibles
apaga al diablo y sus botellas
erige entre los jóvenes
una fuerza de potros celestiales
como un suspiro atávico de luces y promesas
de otras sangres poderosas
de otras guerras sin sustancias
guerras de héroes y espejos
y cuestiones de honor
por un futuro limpio
sin hijos destruyendo la mañana.

De la Serie “Agujas y Humo”
02/10/08 – Nélida Martinelli

2012-03-02T17:33:00.000-08:00

Un cuento de

Alejandro Dolina

GUALICHO

Alejandro Carosella

Gualicho o walichu es el nombre que los indios pampas daban al genio del mal, al diablo, al hermano rebelde del creador Chachao.

Pero también se llama gualicho a una hierba o filtro que suele usarse para enamorar por arte de hechicería.

Hoy ya casi nadie cree en estas cosas. Pero en mi pueblo sí creíamos.

Hace muchos años, llegó a Buenos Aires un joven farmacéutico llamado Bejerman. Su verdadero nombre era Tortorello, pero el hombre había comprado la antigua farmacia ``Bejerman`` y es sabido que los farmacéuticos llevan el nombre de su farmacia. Tortorello venia de ser Katz en la ciudad de Azul y supe que el verdadero Bejerman es ahora Tepliskyen en el pueblo de Pilar.

Pues bien, Bejerman vendía un yuyo que, agregado al mate producía el enamoramiento súbito del que se lo tomaba hacia el cebador.

En el pueblo empezó a comentarse la eficacia casi obscena de aquel producto que Bejerman vendía con fingida reserva.

Todas las tardes, los jóvenes se reunían a tomar mate en galpones apartados. Las ruedas se iban achicando vuelta tras vuelta, ya que los repentinos ardores iban excluyendo del concurso a los sucesivos cebadores y a sus objetos de deseo que, a su turno, marchaban al galope hacia los yuyales de la vecindad.

Al parecer, el efecto del gualicho duraba apenas unas horas. Esto lo hacia más atractivo porque permitía disfrutar de los deleites urgentes sin tener que soportar los trámites penosos de la ulterioridad.

Con el tiempo, las personas de mayor edad y aun algunos grupos de matrimonios se aficionaron al uso del yuyo de Bejerman, hasta que llegó un momento en que todo el pueblo andaba engualichado.

Las idas y vueltas del mate caprichoso solían dibujar fugaces laberintos de amores cruzados.

En ocasiones, alguien recibía mates sucesivos de distintos cebadores.

Otras veces, el cebador que engualichaba a alguien era engualichado a su vez por otra persona.

También había mates tomados por error, manotazos usurpadores y hasta chupadas por turno de un mismo cimarrón.

Yo, en aquel tiempo, no sabia a quien amaba. Le había dado mate a todas las chicas del pueblo. Pero a decir verdad, todos habían mateado con todos.

Un día cambiaron al comisario. Nombraron a un tal Barrientos que, ni bien se enteró de estos asuntos, prohibió redondamente el gualicho.

El pueblo se resistió. Las mateadas se hicieron clandestinas. Pero con Barrientos no se jugaba. En cualquier momento aparecía en medio de la rueda con cuatro o cinco vigilantes, secuestraba las pavas, las yerberas y los mates y si se hallaban rastros de gualicho, los metía a todos en el calabozo.

Por fin el intendente negoció un acuerdo. El gualicho quedaría prohibido, salvo un día por año dedicado a la celebración de La Fiesta del Mate. Durante toda esa jornada se podía engualichar libremente.

Así en mi pueblo, todos los 11 de agosto nos enamorábamos una o varias veces. La gente tomaba mate en las calles. Cualquier desconocido podía ser convidado.

Unos años más tarde, para simplificar las cosas, se instaló un gigantesco mate en la plaza, con miles de pavas e innumerables bombillas, de suerte que todos cebaban y todos tomaban. Es decir, todos se enamoraban de todos.

Las orgías de La Fiesta del Mate aún se recuerdan. Y, por cierto, hay en el pueblo centenares de muchachos que no saben de qué mate son hijos.

Una noche, no hace tanto tiempo, visité a Bejerman en su casa.

A falta de mate, tomamos un licor que nos sirvió su mujer. A la tercera copita, el farmacéutico cayó en estado confidencial.

—Si me promete no decírselo a nadie, voy a contarle algo: el gualicho no existe

Lo que traje a este pueblo es un yuyo cualquiera, creo que contra el resfrío. Pero la gente creyó que enamoraba. Y enamorarse es creer que uno se enamora. Todos pensaban que algo los empujaba. Y era cierto. Pero ese algo, si me permite el lugar común o acaso la grosería, lo llevaban dentro. Además hay algo que lamentar entre tanta polvareda. En todos estos años nadie se enamoró de verdad. Todos creían ser victimas del gualicho y los amores eternos duraban dos horas. El único que se salvó de esa desgracia fui yo. Yo sabía que no había yuyo que valiera y entonces viví amores puros, sin trampas ni gualichos. Y por eso estoy al lado de esta mujer, por una decisión soberana de mi corazón. Nadie me hechizó. Nadie me cebó un mate embrujado...

En ese momento, la mujer, que volvía de la cocina, le dijo mientras le ponía la mano en le hombro:

—Eso es lo que vos te creés.

ALEJANDRO DOLINA

(Argentina, 1944)

De “El bar del infierno”

EL AMOR CON UN OJO ABIERTO

2012-02-29T12:39:00.000-08:00

En la madurez contraje un amorío que me duró unos años… y dije “contraje” porque era una especie de enfermedad que no podía cortar, pues yo, de ser serena e ilusa creyente de la fidelidad, pasé a descreer en ella: Mario era un ferviente defensor de la poligamia y paseaba a sus amantes delante de mis narices con su mejor sonrisa, mientras yo desvanecía de celos. Cierta vez, cansada de los cuernos, le dije con mi mejor parsimonia.

-Querido… he decidido salir con otro hombre.

-¿Sí? ¿Cuándo? –respondió él-.

-Cuando haga el amor con Lucas te enterarás.

Conocí a Lucas por Internet, al vernos inmediatamente nos gustamos: él tenía todo lo que me interesaba, una figura elegante, moreno, un intelecto cuasi brillante y además se dedicaba a la música clásica, no podía pedir algo mejor.

-Eres muy guapa. –comentó Lucas y me contó que había vivido veinte años en España, de hecho, hablaba al modo español, no “voseaba” ni utilizaba el “che” como nosotros, los argentinos.

Al llegar a la parada del colectivo y bajo un frondoso jacarandá, románticamente, Lucas me besó en los labios e introdujo su lengua jugando con la mía: No pude concentrarme porque desde hacía un tiempo y hasta poder hacerme un implante, tenía un diente flojo y mientras él seguía besándome yo pensaba con temor “¡Uy, este hombre se va a quedar con mi diente en su boca!”

De todos modos y a pesar de esas incomodidades típicas de la madurez, una noche me llevó a un hotel en Palermo y tuvimos relaciones íntimas, yo alcancé un placer rápido e intenso, mezcla de atracción y “la venganza es el placer de los dioses”.

En otra oportunidad visité su departamento, Lucas me gustaba mucho, me cocinó y me hizo sentir como una diosa erótica, en determinado momento, estando los dos desnudos en su cama luego de la comunicación apasionada de nuestros cuerpos, le susurré mimosa que iba a la cocina a preparar un rico café.

Cuando llegué con la bandeja y las tazas humeantes, Lucas tomó rápidamente la infusión mientras yo lo acariciaba.

-Las mujeres dicen que soy un hombre raro. ¿Tú me ves raro?

-Sí –respondí con una sonrisa-

-¿Qué rareza tengo?

-Que hablás de “Tú” –aduje lentamente. Él me observó extrañado, sin notar la inocencia de mis bromas.

-¿Tú tienes rarezas? –preguntó-

-Sí. –respondí divertida-

-¿Cuál es tu rareza?

-Que a los hombres les hago café con veneno y se lo toman tan tranquilos…-Lucas dio un respingo y me miró preocupado, pero hasta que me despidió debajo de unos puentes, seguía inquieto mientras yo reía por dentro: “¡Hay que ver qué ingenuos son los varones y qué poco sentido del humor negro que poseen!

Al llegar a casa divisé a Mario que me estaba esperando.

-Bueno, ya hice lo que tanto querías, me he acostado con otro hombre… y por cierto ¡la poliandria tiene sus encantos! –dije con coquetería.

Nélida Martinelli

de la Serie “Cuentos Contra la Muerte”

Soriano.

2012-02-27T19:23:00.000-08:00

"Para decirlo mal y pronto: hay gatos en todas mis novelas. Soy uno de ellos perezoso y distante. Aunque nunca aprendí la sutileza de la especie. Ahora mismo, una de mis gatas se lava la manos acostada sobre el teclado y tengo que apartarla con suavidad para seguir escribiendo...."

"No es posible usar un gato para algo personal.
No hay manera de privatizarlos."
-Osvaldo Soriano -

Gran escritor.Muchos lo comparan con Arlt.
Autor de "No habrá más penas ni olvido " ,"A sus plantas rendido un león"....murió el 29 de enero de 1997.
Nos legó un mundo de historias imborrables .Nos dejó el sentimiento en todos y cada uno de sus gestos , palabras y personajes.

Sostenía que " los ideales son la única forma de saber que estamos vivos."

Ojalá nada fuese pasible de privatización ... como los gatos.

Siempre me emociona esta parte de la vieja película...

2012-02-26T08:08:00.001-08:00

MARIDO RESUELTO

2012-02-24T05:37:00.000-08:00

- 2 –

Antes los niños y las niñas teníamos otras formas de jugar y si éramos pobres mejor aún, porque la creación nos llenaba de inventiva e ilusiones.

Para mí la gama de retazos multicolores de seda, terciopelo y lanas que pedía a las vecinas o la estopa negra, roja y amarilla, que robaba del colchón de mi hermana mayor, más los lápices de colores, el algodón, las cintas, el hilo y la aguja, eran maravillosos elementos para confeccionar juguetes: Me adelanté a las barbis en los años cincuenta y cinco porque yo creaba muñecas con pechos de mujer y largas piernas, las vestía a la moda y les cosía preciosas y abundantes cabelleras que llegaban a la espalda. Las doñas reprimidas se alborotaban cuando veían mis muñecas con tetas y miraban a mis padres escandalizadas, pero no podían dejar de admirar mis “creaciones”.

Así elaboré una familia entera para mi hermana Betty y una mujer sola con su niño para mí, el fin era llenar las dos casitas en miniatura que nosotras mismas erigimos y jugar en ese espacio, poniéndoles vida a ambas “familias de mentiras”: cada una de nosotras hablaba por los distintos personajes y así pasábamos las tardes divirtiéndonos, salvo cuando nos interrumpía la mayor de las hermanas, que ya era una señorita y nos pateaba las casitas o se burlaba de nuestros juegos y a veces, hasta se le daba por atarnos y castigarnos: Como era la más grande…

Pero nosotras, tozudas y alegres como todas las criaturas, cuando ella se iba a la casa de su novio, nos olvidábamos y seguíamos con nuestros juegos.

Cierta vez me reconvine que no podía seguir sin un marido para mi muñeca, y como sentía pereza de hacer un muñeco de trapo, tomé una maderita fina y larga, le dibujé un hombre y ese se convirtió en el esposo.

Recuerdo que un día entró una de nuestras gallinas a mi casita… me mordí de impaciencia, pero ella quiso poner su huevo en la cama de mi muñeca, para ello, ensució con sus patas el acolchadito, se meneó, murmuró un clo clo y al fin largó el huevo, al levantarse casi desarma el techo. Ahora tomo en cuenta el respeto que le tuve y la paciencia de esperar a que salga sin molestarla, en mi hogar los animales eran considerados como miembros parentales y aunque existía la brutalidad y el maltrato entre los humanos, ellos parecían tener un lugar preferencial, que me enorgullece.

Con mi hermana Betty hicimos todo un “clásico” de aquel juego, tanto, que si nos peleábamos por otras cuestiones domésticas, nos la emprendíamos contra nuestros muñecos.

Creo que la que empecé con esa modalidad fui yo, una mañana nos tomamos de los pelos no sé porqué, entonces, con todo el odio que fui capaz, le dije a Betty:

-¡Ahora voy a matar a tu marido! –y corrí hasta las casitas tomando el marido de su muñeca, Betty vino detrás de mí desesperada, pero yo fui más rápida y alcancé a tirar al muñeco a la zanja de la calle, Betty, llorando y sacando al muñeco chorreando agua podrida, gritaba:

-¡¡Mi marido, mi marido!!

Lo lavó y lo tendió.

-Ahora voy a matar al tuyo. –Susurró con rencor. Tomó la maderita que hacía de esposo de mi muñeca, lo llevó a la zanja y dijo con gustosa rabia:

-Mirá cómo le hundo la cabeza en la zanja a tu marido…

Yo me crucé de brazos riendo.

-¡Qué me importa! Ja, ja, ja… ahora voy, busco otra maderita, le dibujo a un varón ¡Y ya está! Vuelvo a tener otro marido.

Ni fue necesario, el “esposo” que Betty “ahogó” en el agua, lo sequé y quedó tal cual, la tinta no se había borrado: Marido resuelto.

En cambio, el de ella tuvo que ser velado en la caja que usábamos de ataúd para los pajaritos, porque el olor que le quedó, espantaba, por lo tanto, un día le regalé el más bonito envase de perfume que una vez usado, me obsequió madre.

-Tomá. –le dije benevolentemente a Betty- Este es tu nuevo marido. Ella lo aceptó de buena gana, pero meses después, comenzamos nuevamente con las reyertas y salí enloquecida por el corredor, tomé la botellita de perfume en mis manos y la estrellé contra el piso, haciéndola añicos. Esta vez, Betty resuelta tiró al esposo-maderita tan profundamente a la zanja que lo mató, entonces yo, con toda mi calma, fui en busca de otra madera parecida y mojando la punta de un lápiz con mi lengua, dibujé otro hombre, para que mi muñeca tuviera su correspondiente pareja.

Nélida Martinelli

De la Serie “Cuentos Contra la Muerte”

Tema escrito por Poni Micharvegas al cumplirse los cuarenta años de haberlo creado e interpretado por Claudina y Alberto Gambino y grabado por la Compañía Fonográfica Española (CFE) 1976

2012-02-21T22:54:00.001-08:00

2012-02-21T22:44:00.000-08:00

Martín Poni Micharvegas, nació en San Fernando (Argentina) el 30 de noviembre de 1935, poeta, músico, pintor, autogestionador, médico psiquiatra y psicoanalista

Activo promotor de la cultura, recorre una vida intensa junto a afamados artistas.

Luego de la sangrienta dictadura de 1976 ocurrida en su país, debe exiliarse a Brasil, para radicarse definitivamente en España hasta la actualidad.

Últimamente participó junto a Joan Jara, Angel Parra, Quintín Cabrera y otros en la convocatoria “La canción de autor en la transición democrática española”, organizada por la Universidad de Zaragoza.

A fines del año 2004, junto al poeta Enea Biumi, pone en circulación la Revista on line

I Poeti Nomadi (ipoetinomadi.com) donde se editan en varios idiomas trabajos de autores contemporáneos.

También ha exhibido muestras de pintura y poesía exaltando los Derechos Humanos y su poema “Duelo sobre Duelo”, escrito en España en 1981, obtiene el Primer premio a la poesía édita en el Certámen Cultural realizado por la Central de Trabajadores Argentinos (CTA), al cumplirse los 30 años del golpe del 76.
Les recomiendo visitar el sitio:

www.micharvegas.com.ar

Permítanme compartir a estos grandes bailarines, que anoche tuve el gusto de ver en "Caminito" , en La Boca, Ciudad de Buenos Aires

2012-02-19T06:16:00.001-08:00

2012-02-19T06:12:00.002-08:00

El mundo que yo no viva.

2012-02-17T10:53:00.004-08:00

2012-02-17T10:52:00.002-08:00

AGUSTÍN GARCÍA CALVO

Creo firmemente que en la actualidad, la militancia más urgente pasa por la Ecología, por eso, cuando me tocó confeccionar un Proyecto para mi barrio, lo hice invitando al Equilibrio Ecológico, no solamente del mundo, sino también apelé a la Ecología Humana, para llegar precisamente al equilibrio y la armonía de todas las cosas y entes: En la primera portada del proyecto, puse un poema del famoso filósofo español Agustín García Calvo, “El mundo que yo no viva”, del que desde hace un tiempo, conozco sus poemas y su biografía, así me enteré que fue desterrado por la dictadura franquista y exiliado en Francia por tener los altos propósitos de evolución continua que no soportaba una tiranía como la de Franco.

“A García Calvo su exilio lo llevó durante varios años a París, donde fue profesor en la Universidad de Lille y en el Collège de France. También trabajó como traductor para la editorial Ruedo Ibérico. En la capital francesa coordinó una Tertulia Política en el café. La boule d’or del Barrio Latino.

En 1976 fue restablecido en su cátedra, en la que permaneció hasta su jubilación en 1992. Es profesor emérito de la UCM.

Formó parte del Círculo Lingüístico de Madrid junto a Rafael Sánchez Ferlosio y Carlos Piera. (Fuente Wikipedia).

“García Calvo, en su juventud, fue expulsado de la Universidad Complutense de Madrid junto con otras figuras tan relevantes como José Luis Aranguren, o el que fue alcalde de Madrid Enrique Tierno Galván, además de otros profesores, tras encabezar una gran manifestación contra el régimen franquista, lo que le costó el exilio en el Barrio Latino de París, del que no volvería hasta haber acabado la dictadura. Su bibliografía incluye más de 60 libros, desde traducciones, ensayos, poesía, teatro y destaca por su originalidad, por su gran contenido ético y político y por su importante contribución al análisis filosófico del lenguaje”. (Marta Nogueroles Jové, Universidad Autónoma de Madrid)

EL MUNDO QUE YO NO VIVA

El mundo que yo no viva
lo pensé como cosa extraña,
como arca de maravilla.
Ay de mi vida

Allí ¿sonará la lluvia
junto al fuego las noches frías?
¿Tendrá Agosto en el río barcas?
Y tú ¿la gentil sonrisa?

¿Brillará en el papel que siembro
la negra flor de la tinta?
Ay de mi vida

¿Será posible que vengan
los amigos y que "Era" digan
"un hombre, y te quiso mucho"
y "Mucho" llorando digas?

Es el mundo que no conozco,
Atlántida sumergida.
Ay de mi vida.

Allí las palmeras echan
esmeraldas. Allí las crías
del delfín esmeraldas pacen.
Allí no hay noche ni día:
cuando ordeñan a los rebaños,
de púrpura el mar se agría,
Ay de mi vida.

Más limpio que agua de oro
es el mundo que yo no viva:
no hay naves de arar espumas
ni arado para las viñas;
el gran árbol le da su fruto
al que el nombre del fruto diga.
Ay de mi vida.

Ese mundo no es el mío:
es el tuyo: el que en tus pupilas
hundido está desde siempre
y no lo alcanza mi vista.
A ese mundo quisiera entrar,
antes que suene la hora
- ay - de mi vida.

AGUSTÍN GARCÍA CALVO

El renacer de un poeta.

2012-02-16T18:24:00.001-08:00

CAMILO BLAJAQUIS ES UN JOVEN POETA ARGENTINO, AUTODIDACTA Y EXCLUIDO, PERO ÉL MUESTRA SU TALENTO.

2012-02-15T08:41:00.001-08:00

Poesia para el cuarto menguante

Luna,
Bajo la sombra de tu brisa hoy pretendo esconderme,
para asi poder reconciliarme con todo lo olvidado,
Desprenderme es lo que anhelo y no caer en la trampa ignorante
que inunda la realidad con sus ofertas,

Percibo que algo se quiebra al soñar un sueño
que ya no quiere ser sueño, que prefiere el desvelo
a esperar que mañana no haya nada,

Tan simple es, quiero llegar a viejo
Y decirme: yo di sentido,
y me aferre a lo insostenible antes que a lo normal.

Me sobran demasiado los motivos para tirar la toalla
la actualidad esta desbordada de incitaciones a la resignacion.
Y sin embargo poesia de por medio
consuelo a la realidad besandola con mis delirios,

Tu, luna, me has bendecido con tu misterio
y tan solo con mirarme a donde vaya
has dado una razon a mis dolores,
a mis cicatrices y a mis semillas de conciencia,

mas en esta noche
que me intoxicó la impotencia ante tanto poder de la crueldad
ante tanta difusion de la mentira y tanta gente diciendo:
¡Si! ¡todos mentimos, pero nos hacemos los boludos!

¿Y que va a hacer Luna?
Tendré que dejarte y saber que al volver el sol
volveré a la farsa, a sus idolatras y a sus empleados.
A los que elogian la soberbia y disfrazan su miseria.
A lo humano, habrá que volver a lo humano.

Camilo Blajaquis